VOLAR LIBRES

Dejemos que vuelen las mariposas montadas sobre árboles de hojas de alfileres puntiagudos no sufran, ellos juzgan provocando cicatrices que duelen en el alma. Duerman sus noches tranquilas, los búhos velan su sueño vivan su vida como deseen. Dejemos que las flores donen su polen a quienes quieran recibirlos sin importar colores ni su sexo. ¿Quiénes somos para impedir que las bellas flores vivan felices en este mundo de dudas y requiebros dispersos?. Cultivemos grandes jardines de rosas irisadas de mil aromas distintos, para todas hay espacio en este planeta a veces hospitalario y otras tantas inhóspito provocando caídas de lágrimas abundantes desde el cielo azul celeste imaginario, aguas a veces tan intensas que se calientan quizá de rabia en los mares transformándose a pesar de ellas en huracanes que se vuelcan contra todo lo que detiene su ira. Abejas sigan saltando sobre los pistilos de las flores, sigan danzando en el aire llevando duendes imaginarios hasta las puertas de los castillos escondidos debajo de las piedras y que nadie reconoce. Rosas, miren el sol y sus rayos luminosos, sean felices, hoy no es día de esconderse, hoy son libres de vivir.

Ivonne Concha Alarcón
Derechos Reservados

Una mujer

La mujer es como la tierra fértil cultivada y agreste, dulce si es bien tratada, arisca si no le prestas atención, florece como las flores del desierto sola y natural, si llueve en primavera o el otoño su crecimiento será de acuerdo al trato que reciba, morirá lenta o bruscamente si no la amas como ella quiere sino la abrazas,. Sin ternura ella será como la flor sin agua carente de toda cosa buena que genere una vida sana. La mujer es quien te ata a la realidad, sacará lo mejor de ti si vuelcas en ella todo lo que eres en esencia. De ella sale el padre, el hombre, el hijo, el abuelo, es a quien debes agradecer tu buena vida. Si no le das el trato que se merece será como una flor desértica sin colores, petrificada, lánguida y seca. La falta de respeto la destruye como lo hace la escarcha en las mañanas de mayo. Es esencia y fuerza pura, engendra hijos que salen como los surcos en la tierra. Su estirpe será sana y fructifera de acuerdo al amor y la buena intención que pongas en la odisea. Es la mujer quien justificará la razón de tu existir, de su género salió tu madre, tus hijos, tu familia y todas las mujeres con que has comprtido tu vida. Es la columna vertebral del mundo, ¡dale una pala y generará un mundo feliz! . No necesita justificarse; ella es el amor, la paz y la justicia, es la vida integra y total. No es superior a ti, no es menos que tú , ambos son iguales, una sociedad bien constituída sabe que él éxito depende del valor que han ganado tus acciones en la Banca de la vida. No nació de tu costilla, sino al igual que tú vivió un largo proceso de evolución por los siglos de los siglos, de tu respeto depende que ella siempre sea la reina de tu vida donde tu seas siempre el rey...

Ivonne Concha Alarcón

Flores y lapices

Espero con ansias los tiempos indiferente, esos que por simples no se notan esos que por feos se alejan, son los tiempos de las naranjas y los azahares, todo se mezcla, qué fue primero, la flor o el fruto, a simple vista no hay diferencia, ella está en ti mismo, entre tus risas y tus llantos. Entre la fuerza y la debilidad, entre las aromas fuertes y las débiles, más que importa si igual se sigue avanzando por el carril de la vida siempre equilibrada y justa. Se reclama y no se hace nada por mejorar, maldita la globalización y maldito el cambio climático. Pero qué importa si el infierno está en el fondo de un volcán si aquí nos encontramos a cada instante con infiernos que generamos los individuos a nivel personal. A quién le importa si las flores son de colores y tienen aroma, total siempre es flor y no hablará aunque sea culpable y aunque quiera porque es flor y las flores no hablan, no tienen lengua ah y tampoco saben escribir. Los lápices escriben de todos los colores pero tampoco hablan, solo los seres humanos dicen cosas aunque sería mejor, a veces, que fuesemos como las flores y los lápices nos ahorraríamos tanto tiempo tratando de mejorar lo inmejorable... vale la pena quizá permanecer callada y permanecer como las flores y los lapices... silencio

mis prosas

Ivonne Concha Alarcóm

      2014

La tierra es nuestra responsabilidad

Quisiera esparcir la semilla en verso...
decir, hacer, asumir, tomar conciencia
el cambio climático es problema nuestro
a quien le parezca ajeno… yo lo lamento.

Paremos con nuestras letras la destrucción
somos responsables de la contaminación.
No es necesario provocar grandes cambios
en nuestra vida diaria provoquemos acción.

En nuestro hábitat, en la rutina domestica;
no eliminar aceite en agua, evitando el plástico
un simple jardín atraerá la floración, el color,
quizá nunca lo pensaste, piénsalo hoy... ahora.

Cambiar hábitos domésticos en rutinas diarias
son el principio del fin de la autodestrucción
será un faro en el camino a evitar la muerte
del planeta... ¡¡vivimos en él no lo crucifiquemos!!

Si no cuidamos la tierra la muerte es inminente
un día será tarde para que haya rectificación
ahora...desde este instante tengamos conciencia
haciendo esfuerzos todos provocaremos el cambio.

¡¡¡TOMEMOS CONCIENCIA

Ivonne Concha Alarcón

       2014

Dioses del viento

Se encontró cara a cara con aquel rostro impenetrable, vio el demonio del rencor, el dolor enardecido, la arrolladora presencia del que siente disgusto y traición, quiere estar muy lejos cuando la bestia despierte del letargo, escondiéndose tras el silencio abrumador, agotador, agobiador, angustioso. Se le acaba la paz, la paciencia, la serenidad, la calma quiere ser igual que siempre, que nada le cambie, ni le obstaculice, ni le distraiga de sus afanes, ese deseo de andar a su gusto por la vida haciendo lo que quiere en libertinaje. Se desespera, se da cuenta que el monstruo esconde veleidades, antojos, caprichos, ligerezas, maldades. Se quedó como cruz de cementerio, la tala es arriba al centro y abajo, una mata de menta y un tren que pasa de cara al mar le divisa entre olas y su almohada de sueños se golpea duramente entre las rocas marmoladas, los dioses del vientos sienten el aliento enamorado que sopla huracanes de palabras de fuego que traspasan los deseos de hombre. Se acercó a otear el horizonte, vio la última bondad y blancura en sus letras de hombre ingenuo a veces infame, se quedó enajenado, sufriendo, lamiendo lenguas de fuego que suben y bajan, sobre, dentro y en su cuerpo humano subjetivo, esa parte que sufre, goza, sueña, desea, entre muchas derrotas aquel día en que la espera fue tardía o nunca sucedió, el camino estrecho largo extenso se metamorfosea en colores de otoño mientras allá en su castillo, entre rejas de fierro fundido por el dolor se esconden las mariposas salvajes, se dormirán eternas entre sombras de silencio y de muerte, recaminarán desnudas entre lamentos quejumbrosos en un sueño de naufrago solitario, perdido entre sus pérdidas y el cielo del infierno en la cama sola abandonada, conociéndose, recorriéndose en su interna soledad, el mar se vuelca furioso, le atrapa con sus ojos, con su beso de martes de mala suerte, las sirenas desvestidas de tiempo salen al encuentro de sus rivales la hadas buenas, entre ellas murmullan sus cuentos de pescadores cubiertos de sol malo que rompe sus telas faciales radiadas de rescate del temor de tener que perder su ángel salvador que le baño de sueños vestidos, el hastío le atrapó escondido entre las garras del descontento comiéndose los recuerdos que por ser recuerdos ya se van muriendo allá en el cementerio de las mariposas y aquí en este planeta ficticio de ambos no quedó nada... nada.

Ivonne Concha Alarcon

       Feb. 2015

Derechos Reservados

Mi luna

 Prosa Neobarroca


Sobre la inmensidad de la noche negra oscura cerrada baila danza la luna iluminada de blanco plata, reflejando su andar por sobre las esperanzas mojadas, explosión de luz rápida fosforescente de raudos rayos haciendo tronar las nubes cargadas de agua, en el plano flotan las aguas del río, y las barcazas de madera añosa cruzando lagos y ríos el poeta va pregonando sus delirios de boca en boca. Algodones en cúmulos nublados en el cielo, trazos de reflejos plata llorando, antes que el alba ocurra dará vueltas sobre las aguas de verdes claros tinte de fondo esperanza, se mueven las barcazas con sus máscaras carnavalescas de arcilla y papel maché rojo navegando en barcos en la piedras echadas al fondo del agua, escollera, nocturno de claro de luna, silencio callado caminando de la mano sobre el gris empedrado, noche, ribera y río, trío combinado, destellos de la luna sobre las aguas mansas semejándose al papel metálico de plateado nacarado brillante y la arena grisácea, la diáfana luz de la luna se posa sobre olas chiquitas frente al río largo del Calle Calle. En las orillas del río la luna se aparece dichosa en la fortaleza del cause habitado por ondinas y nayadés. Olas sutiles arremolinadas destrozan en largo proceso del tiempo lento sus enmohecidas cadenas. La luna resplandeciente comienza a dormir sus luces despidiéndose de la noche alzando ella sola desde su visita nocturna bajando sobre las mareas, los luceros la adulan y alaban relevando del trabajo de su visita nocturna acompañándose de las estrellas celestes que sorprendidas observan un cometa alojado en los últimos luceros de la noche profunda extensa ennegrecida. Sobre las aguas danzan los versos escritos en versos de cristal, en cada metáfora de amor se esconden recuerdos irisados, colores del pensamiento que en la quietud nocturna de nuevo podrán pintar la luna de nuevos albores ante la nueva luz de la mañana... Alba.

Hombre de pueblo

Hombre de pueblo, cabizbajo, taciturno, embebido en tus dramas, en conseguir el sustento, pesada carga llevas en tus espaldas, te esperan los de siempre, los que son tan tuyos, los que ansiosos esperan todos los días tu fiel regreso cargadito del pan diario, con el mercado para el día, una copa de vino en el cuerpo. Son tus fuerzas necesarias, es tu amor el abrigo de tu mujer y tus hijos. ¿Quién puede pedirte más si ya ni fuerzas te quedan...? Se te van en el día caminando un buen trecho, recogiendo cartones por todo el centro desde la mañana a la noche con sol o frío o viento... Es tu vida tan dura que ni te das cuenta como tu cabello se ha puesto blanco de tanto parir sustento, de vivir bajo las inclemencias del tiempo. ¿dónde se fueron tus versos? ¿dónde quedó tu alegría esa que de joven tanta tenías?. Hoy ya te va quedando casi nada de esperanzas, lejos se han ido tus sueños, tu caminar se hace lento... ya te olvidaste de Marx, de Maritain, el Che Guevara y tantos que un día fueron tu aliento. ¿Dónde quedaron los poetas, esos que te hacían soñar con un mundo mejor?, todos se quedaron botados al lado de tus altos ideales, hoy solo te quedan fuerzas para caminar en silencio, pateando las piedras que en el camino te encuentras... ¡será que quizá mañana exista un mundo mejor... quizá un día despiertes de esta pesadilla que cada día vives buscando el pan, un cigarro y el regreso de tus antiguos sueños..!. Sigue hombre, apura el paso, tu familia espera tu regreso...

Caminando

Caminando sobre los mil verdes del campo,
observando las flores silvestres florecidas
ellas huelen a verso fresco campestre, 
sin prisa, solo pensando en lo bueno,
en lo positivo que nos entrega la naturaleza.

Quizá no soy la que camina, capaz sean los sueños,
ilusiones, quimeras que aun se asoman a la vida.
Esperanzas frágiles que surgen de improviso
bandada de pájaros que rondan el estero
mi andar lento dejando suavidad y
ternuras sobre la piel y caricias en el alma.

Dibujan mis manos paisajes ilmaginarios,
nuevos sueños, nuevas esperanzas,
seguiré buscando nuevas aldeas donde reposar
buscando el saco lleno con sueños olvidados.

Así se tejen las historias de la vida,
caminando, andando, deambulando,
peregrinando, transitando por las expectativas,
los sueños, las necesidades físicas y espirituales.

Caminando por las sendas que trazan la línea imaginaria
observando la huella esculpida en la memoria
esa que dejó la propia historia que ya quedó olvidada
en el tapiz dibujado como telaraña en el tiempo vivido...

20 mar 2015
Ivonne Concha Alarcón

Esperando la nada...

Se quedó quieta esperando la nada, le sorprendió la alegría, esperaba las sensaciones del ayer, ellas no acudían a la cita dominguera. Hoy no estaban al amanecer las luciérnagas dormidas, quizá se fueron raudas al amanecer huyendo de la luz. Se mecen las amapolas con el viento del sur mientras la brisa cálida hacía sus maletas para partir a otras latitudes, el viento soplaba eufórico mientras leía sobre las hojas aun verdes poesías y prosas de amor. Los pajaritos asustados preparan sus alas afinándolas al ritmo del mismo viento preocupados de mantenerse en forma, saben que la meta es lejana e irán en fila tras su líder de navegación en v hacia otras costas, llevando en su memoria cartas de amor a tierras extrañas. Las madres guardan con tristeza las ropas veraniegas plenas de alegrías y mañanas sonrientes que a hurtadillas guardan dentro de sus bolsillos caracolas y piedrecillas misteriosas que hablan de tierra, naturaleza viva. Las hojas verdes se mueven suave y rítmicas, archivando en su memoria los tiempos vividos... saben de su caída desteñida sobre la tierra donde serán barridas para dejar los espacios libres a la caída de la lluvia. Toda la naturaleza está quieta y sorprendida, los poetas leen y declaman en los paisajes del planeta anunciando por todo el mundo el cambio de estación. Llega el otoño nos trae en brazos el día de la poesía en el mundo. Brindemos por el amor y la amistad este 21 de Marzo del 2015. Feliz día Poeta...




Ivonne Concha Alarcón
     Abr.2017

Estado de catástrofe en Chile

La presión del agua sobre las calles, aguas sucias, barrosas, se han desatado sus poderosas fuerzas invasivas, la tierra se ve fiera, grita como quiere, el agua de lluvia no cesa, falta la lluvia que caerá en las sombras de la noche, sabe que es cobarde, no puede hacer daño de día, va ocultando su vergüenza. Mucha gente desamparada, gritos por doquier, nada que hacer la naturaleza manda, la naturaleza dispone. ¿Cuántos hogares quedarán en la ruina con todas sus casas y enseres destrozados y peor aun, cuántas familias perderán a alguno de sus miembros, pobre país, pobre gente, pobre de nosotros tan expuestos a una u otra desgracia constantemente... Y entonces empezará la solidaridad, la ayuda necesaria e imprescindible, dar ayuda económica desde Arica a la Antártica porque somos así, estamos acostumbrados a estos lamentables episodios por uno u otro motivo. Somos fuertes, tenemos experiencia, y el país se volverá a levantar, y aparecerán las promesas a veces cumplidas y las más nunca satisfechas. Pasarán los días y todo quedará en el olvido para dejar paso a otro acontecimiento fuerte, violento. Y así seguiremos sucesivamente pero Chile siempre surge de las cenizas... viva! mi patria sufrida... viva!

Ivonne Concha Alarcón

Noche volcánica

Noche oscura extensa
pluma larga
ceniza volcánica
corazón compungido

Zona castigada
ceniza y piedra
volcán furioso
lava ardiendo

Sima oscura
enjaulada
necesitar salir
Cima en fumarola.

País cansado
tanta desgracia
trágica espera
Chile entero sufre..

Ivonne Concha Alarcón

2015

Tierra

¡

Tierra mojada deslizándote entre mis dedos,
Pachamama así los indígenas te nombran
Polvo mojado; fértil, fecundo, cálido, dadivoso
La naturaleza en ti guarda sus riquezas...

Tierra, Tierra, nunca te cansas de entregar
tu fuerza germina los frutos que produces
Tu aliados; la luz del sol, el agua del planeta
Tu amor por los seres vivos nunca muere...

Ay tierra si fuésemos tan fieles como tú
Nunca estarías peligrando, serías eterna
¡Te contaminamos envenando tu vientre!.

Ay tierra mía; si la naturaleza hoy pudiera
Volvernos a las raíces buscando la vida
Solo bastaría el sol y el agua para existir.

Código: 1111230586062
safe creative
Fecha 23-nov-2011 22:5

Dueños de si mismos

Tranquilidad en los pasos cansados cubiertos de sueños rasgados en el alto sosiego del pensamiento, vida sin culpas previamente estipuladas sin despedidas ni emociones en tardes de ilusiones tardías, cantos de aves amarillas, mientras entre verdades y arrullos de palomas soñadoras contoneándose vuelan hacia los precipicios del acantilado del pensamiento hostil cansado de los temores. Se cimbran las palmeras del viejo camino, un perro ládrase asimismo, come, pasto verde para sanarse, lo cipreses acarician el viento rugiéndose unos a otros, se oye desde muy lejos, los lugareños se esconden sorprendidos. Sin ataduras vuelan las ideas, solo materia guardan en las alforjas pesadas de recuerdo vividos, libres de espíritus se eleva el canto de los niños camino a la luna, hoy han puesto ruedas a sus sueños los amigos imaginarios, prisioneros alados van buscando terreno conocido así se adentran en el bosque de las tinieblas nocturnas, navegando por el cielo celeste diamantado en cristales, pastos verdes gotas húmedas brillantes en la colina de la desventura inexplicable, una lápida ausente sin letras dibujadas es testigo de lo imperecedero, ya, es verdad, no somos los mismos, no podemos destejernos, no podemos hacernos, somos la consecuencia de lo ya vivido, experimento sorpresivo del último tren saliendo a destino. Allí baila ríe llora lo simple lo cotidiano, desvestidos de antiguos pesares, cargados de nostalgias, ya no desean andrajosos recuerdos desgastados inútiles, se oye un extenso suspiro en la noche y un disparo del último suicida atraviesa la alta y ancha montaña, sin grandes ceremonias ni protocolos nos vamos atando a los antiguos caminos, sin extensos discursos, sin nostalgias, ni pesares, dueños del tiempo, dueños de si mismos...

Visiones de primavera

Primavera enredándose en las consecuencias del gélido invierno negro sin estrellas, ni la luna triste ni el pícaro sol asomándose tranquilos. Eclipse de los rojos y negros despreocupados de los mitos y leyendas en la isla abandonada. Entre los barcos circulan las gaviotas. Quedan aun resabios de largas noches frías tristes ansiosas, suspiros insertos en las muros de la nostalgia siniestra de los sueños no cumplidos y los espinos secos esperando ser carbón de sueños. El tren pasa veloz llevando su carga de recuerdos y nostalgias de aquellos amores que se perdieron y un gato dormilón dentro de su canasto de mimbre que hizo el abuelo con sus manos cansadas hace ya tiempo. Las tinieblas oscurecen el horizonte lúcido de hierbas y flores de primavera, el campo iluminado de irisadas flores sonríe ante las abejas polinizadoras robóticas para salvarnos de una desaparición inminente. Vana la desnudez de los amantes de las tardes lentas que se ocultan entre las sábanas rosadas. La pasionaria, sus martillos y clavos se sonrojan ante el sol imaginario de las tardes crepusculares, los cristales de los ojos curiosos desfilan en los portales de hierro oxidado mientras la primavera pertenece...

Ivonne Concha Alarcón
27 de noviembre 2015

La paz es individual

La Paz es individual
debemos hacer que germine
si la semilla no germina
inténtalo una y mil veces
algún día lo lograrás...

Si no puedes crecer
no cejes, sigue, sigue
pronto te darás cuenta
que da brotes de amor
empezarás a sonreir...

Sé feliz con tus logros
nunca uses a la personas
ellos al final se darán cuenta
quien eres realmente
Sé un ser de Paz , camina
a paso lento sin abandonar.

La vida enseña. Siempre lo hace
observa dentro de ti , analiza
¿estás sembrando odio o amor?
si finges, mientes, calumnias
siempre la verdad saldra a la luz.

Prisionera de la noche

Hurgando entre extraños lamentos
y gemidos de destierro desértico,
frío, nocturno solitario,
pensando en que acudirías
a traer el cristal verde, 
vana la espera
si las puertas laberínticas
no responden a la orden:
¡ábrete sésamo!,
los caudales arrastran los barros oscuros
y el ramaje seco junto a las añoranzas
espaciales que todo circunda
alrededor de bravas tormentas de lluvia
seca sin vida,
mientras cruzan
los sueños de pájaros nocturnos
al acecho de brujas
de los bosques desencantados,
ogros ancianos
que ni fuerza tienen
para arrancar árboles
que deshojados ni sombra dan. ..

Ivonne Concha Alarcón
13 11 2016
Prisionera de la noche

Sueños y presagios

Agua gasificada subiendo hacia los sueños y presagios secaron los ríos que bajaron a destiempo de la montaña comiendo crisantemos de las riberas. Los bosques observan el tren con su ruido rudo entorpeciendo el trinar de los pájaros. Lluviosos ojos desvalidos desclavados de los paisajes que el río cerró mientras los ruiseñores oteaban a lontananza. Vientos rugiendo asombrados ante el descaro de lagartos rojos mordiendo las esquinas de los lamentos, ahora la risa gana la partida sobre las aves que vuelan circundando los reflejos de las cruces de los recuerdo extinguidos…

Ivonne Concha Alarcón
18 11 2016

Hacia el sol

No quiero avances
estático y en silencio
nada... como si nada
ausente y presente
solo una sombra…

Limpiar y soñar
rosa roja, espina
asfixia el recuerdo
ahoga la nostalgia
avanzo lento, avanzo…

El sol me habla
ofrece libertad
y no olvido
a veces si
a veces no…

Rayos de luz
sonrisa y alas
paloma de paz
culpas sin culpas
miedo a danzar…

Otra vez apareces
estás ahí tras el espejo
olvidaste los sueños
murió la semilla
nada para sembrar...

Camino a pausas
pesa el equipaje
duelen los retornos
trastabilleo… avanzo
y sigo hacia el sol… Sonrío

Una y otra vez

La pleamar sigue su curso
tiene sus horas fijas de ocurrencia
marejadas insólitas sorprenden
a vecinos y turistas con socavones
que hacen peligrar vida y construcción.

Otra y otra vez
Avenida Perú desolada
las marejadas vienen para quedarse
ya pasaron a ser parte del paisaje
una triste situación en Viña del Mar.

No es seguro vivir así
con tanto cambio climático
hay que prevenir constante
buscar una solución permanente
esto cada año seguirá sucediendo…

Los tiempos han cambiado
el mar ruge y se escapa
su rebeldía es constante
no quiere obstáculos a su paso
quiere expandir recuperar territorio.

Ivonn Concha Alarcón