Noches de viernes

Seres humanos caminando, vienen saliendo de sus espacios laborales sin rumbo, cargan cansancio, alborotando espacios de deseos y placeres, naturaleza color tierra mientras el corazón es un ramo de luto negro de espinas muy filosas haciendo eco en el entorno. La luna plateada dibuja un carrusel de sombras detrás de las nubes cargadas de miedos, nostalgias, necesidades físicas, anhelos comunes que buscan el arrimo a la búsqueda de la satisfacción de sus cuerpos, necesidades primarias básicas. La luz en las calles nocturnas se hace cómplice de seres furtivos dentro del bar de la ciudad bohemia que esconde tratos pecaminosos que se tejen frente a los frustrados anhelos de los cuerpos necesitados al llegar el día viernes esperando el descanso, el relax de las ansiedades de los seres cansados, hartos de obligaciones y contratos. La presencia de aquellos espectadores en lugares un tanto siniestros es un tajo sensual en medio de la soledad de los duendes curiosos del deseo, escarbando intensos la presencia de desconocidas necesidades insatisfechas. Van en busca de novedades, curiosidades desconocidas justificando el ser hombres, o mujeres deseando, necesitando poseer la tibia humedad de otros seres desconocidos producto de la noche anhelando poseer un cuerpo en tibia humedad directa sin preámbulo con un vaso en la mano, en un baile de entrega y ruidos armónicos acompañando el rito sexual del deseo. Ojos rojos ebrios de alcohol se abrazan a recuerdos de amores ahora abandonados y gimen ante la necesidad incestuosa de reencontrarse con la madre perdida en la vida, el pesar y los miedos se esconden entre gritos y algarabía y quizá un chiste sin gracia ya conocidos por los pares que disfrazan un risa forzada con una mirada piadosa de humanidad...

 Prosa neobarroca

Recordadndo a Jorge

RECORDANDO A MI ESPOSO

Ayer caminaba por la vida
con amor, paz y alegría
te recuerdo con amor...
con mi conciencia tranquila
te di toda mi ternura....
todo lo que mi corazón sentía.

Fuiste simple, corazón bueno
un hombre alegre, culto,
yo te entendí y comprendí
tus dolores tus tristezas
tus alegrías tus sueños
a nadie odiaste
no hacías diferencias...

Recibí tanto amor tuyo
largas conversaciones
me dejaste ser como yo era
nunca cortaste mis alas
fuiste mi diccionario
ahora sola busco las palabras
Fuiste mi mejor poesía...

Amaste a mi hija y mis nietos
mi familia siempre te quiso
nunca hiciste diferencias
mi madre, mi padre, mi familia
te quisieron y todos te recuerdan
Cristobal fue tu regalón
Mateo jugó a ser niño contigo...

Amaste a todos tus hijos y nietos
quizás no sabías decirles, los amo
sí sabías expresar ese amor por ellos
tus miradas expresaban palabras
sentimientos, sensaciones, emociones
sé que siempre te recuerdan...

Tus amigos te querían
seguro hoy disfrutan tu humor
los de aquí siempre te recuerdan.
Gran amigo y compañera.

A mí me quedan los recuerdos
es cierto la vida fluye siempre
me quedé con mis letras, mi poesía
te recuerdo con amor, alegría
me quedaron tus canciones
Gracias a Dios y a la vida
por haberme dado tanto... Tú

Niños del hambre

Como lobo herido el niño gime de dolor, desgarra el alma sentir como le duele la vida, no juega, se extravió en la ruta de la felicidad arrinconándose en cuclillas buscando entre las escasas raíces algo que le sirva para distraer sus tripas de niño. Es el hambre maldita que lo acosa, es el fuego que le quema sus vísceras, es el hielo de los humanos que le roban su vida de inocente. No hay madrugadas, noches, ni tardes tranquilas, todo huele al hambre de su cuerpo. Búsqueda incansable debajo de las piedras hasta los gusanos desaparecieron. El entorno es su potencial enemigo, todos buscan como saciar su sed, su hambre, su necesidad de sobrevivir. Una simple miga de pan le parecería un festín a esos ojos saltones que le sobresalen de los huesos de su cuerpo lastimado, ¿dónde están sus Derechos de Niño?... sí, esos Derechos que se pierden en los bolsillos de los poderosos, en las transnacionales, en el patrón. El capitalismo que hace perder la razón a los hombres del mundo arrastrándolos a un cruel individualismo, buscan solo su propia satisfacción sin preocuparse jamás de ponerse en los zapatos del otro. Nada le importa al egoísta, no busca el bien común. Y ahí sigue el niño hambriento, sediento, sobreviviendo desnutrido sin tener ninguna opción de llegar a ser un hombre con vida. Gritemos fuerte, que se sientan las letras nuestras en el planeta, tenemos un arma poderosa... La letra, la palabra, el verso que sale del alma...

Crueles destinos

Ella ya no sabe quién es él, no importa es cualquier ser que la atiende, un hombre sin vínculo con ella, en su mundo imaginario ya no existe, solo uno más de todos los desconocidos que la rodean desde hace unos meses en su lecho solitario. Entre pensamientos y pañales él la protege de sus nubes mágicas sellando sus palabras con un beso suave como si besara a una pequeña niña. Ya no duermen juntos solo quedan los recuerdos mientras la cama ancha ya no cabe entre ellos, el silencio se apodera de los tiempos y las nostalgias de esos infantes hoy mayores que ya hicieron sus vidas, ella duerme en el limbo mientras él se atormenta en la soledad. Ella a veces le llama papá, indignado él le dice: no soy tu padre, soy tu esposo aunque tu cerebro no me acepte esa es la realidad permanente y eso ya no cambiará, le duele demasiado ese desconocimiento por parte de ella no quiere aceptar que ella ya no está en este plano. Mientras ella juega con muñecas él se queda con los recuerdos de la vida que vivieron junto a su familia y amigos, ella dibuja de nuevo y pinta de colores, él vive realidades duras difíciles de vivir y de entender. Así se les va pasando la vida, ella vuela directo hacia las nubes descoloridas, mientras el cabello de él blanquecino y ceniciento va cargando a su espalda el dolor del extravío del ser que más ha amado en su vida. Solo les espera un tiempo incierto de un hombre desconocido para ella y para él, el de una pequeña que va de vuelta desde sus sesenta a su nacimiento... Sí, es cierto, dura es la vida para algunos seres humanos. El entiende y comprende que así fue el juramento que hace muchos años ambos hicieron... la vida se encargará, eso lo tiene presente y sabe que así será... Así es la vida de todos los humanos... de dulce y de agraz.

Ivonne Concha Alarcón

Días de anhelos

Día de anhelos
reflexiones escondidas en profundidades
felicidad en la mirada de un par de niños
incertidumbres de vida
¿quién les deseará tanto amor como yo?
¿Serán felices?
Quisiera que el agua sucia no contaminara
ni su físico ni sus almas.

Día de deseos
no acaben sus sueños en abrupta realidad
acepten la vida tal como es...
vendrán dolores
tristezas
duelos
soledades
Solo les deseo los amen,
ellos den mucho amor a los demás
sean buenos seres humanos y felices.

Día de Realidades
así es la vida
amen la naturaleza
cuiden su entorno
busque el amor y el respeto
deseo su mochila de vida no sea pesada
paz, salud, inteligencia, caricias...

Y recuerden siempre que la abuela los amará
por siempre...

A tu recuerdo amado Jorge Alicera

Tiempos dejaron delicados recuerdos
hacen al vivir la ausencia no duela
aquellos instantes de emociones intensas
fueron tiempos de máxima significación
ellos existieron e hicieron presencia
en mi vida de odiada soledad interna.

Hoy la nostalgia me angustia me asusta
aquel duelo sin partida, silencio callado.
El eterno amor latente sin regreso ni fin
recuerdo de tu mirada y dulce presencia
como regalo del cielo fuiste en mi vida.

El adios será siempre palabra inexistente
me guardaré siempre en tu abrigado pecho
luz que me ilumina, calor que me acaricia
larga y extensa noche que cobija tu recuerdo
aquella mirada siempre profunda y serena
envuelta en seguridad y contención extrema.

Tu paz interna fue un regalo de la vida
envolviste mi corazón de paz y alegría
fuiste la luz que acaricia bajo la lluvia
tu abrazo el fuego que contiene mi alma
un cariño eterno esculpido a fuego lento
siempre sentiré que fuiste lo mejor en mi vida...

Una mujer

La mujer es como la tierra fértil cultivada y agreste, dulce si es bien tratada, arisca si no le prestas atención, florece como las flores del desierto sola y natural, si llueve en primavera o el otoño su crecimiento será de acuerdo al trato que reciba, morirá lenta o bruscamente si no la amas como ella quiere sino la abrazas,. Sin ternura ella será como la flor sin agua carente de toda cosa buena que genere una vida sana. La mujer es quien te ata a la realidad, sacará lo mejor de ti si vuelcas en ella todo lo que eres en esencia. De ella sale el padre, el hombre, el hijo, el abuelo, es a quien debes agradecer tu buena vida. Si no le das el trato que se merece será como una flor desértica sin colores, petrificada, lánguida y seca. La falta de respeto la destruye como lo hace la escarcha en las mañanas de mayo. Es esencia y fuerza pura, engendra hijos que salen como los surcos en la tierra. Su estirpe será sana y fructifera de acuerdo al amor y la buena intención que pongas en la odisea. Es la mujer quien justificará la razón de tu existir, de su género salió tu madre, tus hijos, tu familia y todas las mujeres con que has comprtido tu vida. Es la columna vertebral del mundo, ¡dale una pala y generará un mundo feliz! . No necesita justificarse; ella es el amor, la paz y la justicia, es la vida integra y total. No es superior a ti, no es menos que tú , ambos son iguales, una sociedad bien constituída sabe que él éxito depende del valor que han ganado tus acciones en la Banca de la vida. No nació de tu costilla, sino al igual que tú vivió un largo proceso de evolución por los siglos de los siglos, de tu respeto depende que ella siempre sea la reina de tu vida donde tu seas siempre el rey...

Ivonne Concha Alarcón

El pasado vuelve

El pasado vuelve 
se atraganta en la boca, 
mordiéndose hasta sangrar, 
de rabia, tristeza, desilusión.

Se siente el engaño 
la herida clava el alma 
el corazón palpita enojado
el cuerpo reclama

Te quedas ahí estático 
sin mover los labios
sin justificar tu risa
ni entender mi llanto.

Duele el canto ajeno
la risa ahora es mueca
los recuerdos arremeten
contra todos los sentidos.

Y
todo es llanto furioso
sin estar... estas
sin hablar enmudezco
clamo por entender...

Flores y lapices

Espero con ansias los tiempos indiferente, esos que por simples no se notan esos que por feos se alejan, son los tiempos de las naranjas y los azahares, todo se mezcla, qué fue primero, la flor o el fruto, a simple vista no hay diferencia, ella está en ti mismo, entre tus risas y tus llantos. Entre la fuerza y la debilidad, entre las aromas fuertes y las débiles, más que importa si igual se sigue avanzando por el carril de la vida siempre equilibrada y justa. Se reclama y no se hace nada por mejorar, maldita la globalización y maldito el cambio climático. Pero qué importa si el infierno está en el fondo de un volcán si aquí nos encontramos a cada instante con infiernos que generamos los individuos a nivel personal. A quién le importa si las flores son de colores y tienen aroma, total siempre es flor y no hablará aunque sea culpable y aunque quiera porque es flor y las flores no hablan, no tienen lengua ah y tampoco saben escribir. Los lápices escriben de todos los colores pero tampoco hablan, solo los seres humanos dicen cosas aunque sería mejor, a veces, que fuesemos como las flores y los lápices nos ahorraríamos tanto tiempo tratando de mejorar lo inmejorable... vale la pena quizá permanecer callada y permanecer como las flores y los lapices... silencio

mis prosas

Ivonne Concha Alarcóm

      2014

La tierra es nuestra responsabilidad

Quisiera esparcir la semilla en verso...
decir, hacer, asumir, tomar conciencia
el cambio climático es problema nuestro
a quien le parezca ajeno… yo lo lamento.

Paremos con nuestras letras la destrucción
somos responsables de la contaminación.
No es necesario provocar grandes cambios
en nuestra vida diaria provoquemos acción.

En nuestro hábitat, en la rutina domestica;
no eliminar aceite en agua, evitando el plástico
un simple jardín atraerá la floración, el color,
quizá nunca lo pensaste, piénsalo hoy... ahora.

Cambiar hábitos domésticos en rutinas diarias
son el principio del fin de la autodestrucción
será un faro en el camino a evitar la muerte
del planeta... ¡¡vivimos en él no lo crucifiquemos!!

Si no cuidamos la tierra la muerte es inminente
un día será tarde para que haya rectificación
ahora...desde este instante tengamos conciencia
haciendo esfuerzos todos provocaremos el cambio.

¡¡¡TOMEMOS CONCIENCIA

Ivonne Concha Alarcón

       2014

Nuevo año sinilusiones

Acostumbrarse al abandono de las imágenes desnudas que vuelan agitadas en las noches infinitas del firmamento vacío, constelado, iluminado, asomadas casi apenas como si fuesen restos de fractales de luz horizontal entrecruzados con verticales reflejos de sonidos intermitentes. Haces de luces entrecortando la fantasía de un nocturno vuelo escondido. Recuerdos y hechos chiquitos que van conformando un gran fardo, tumulto, bulto de formas hechos y circunstancias dulces o amargas, conscientes o inconscientes, todos existen, se vean o no se vean. Sonrisas del destino burlonas casi afables casi desconfiadas casi irreverentes casi insultantes, rojizos sentires como cactus de desérticos paisajes panorámicos. Detente dicen... apuñalando con sus fuertes espinas que clavan y clavan sobre el cuerpo de los pecados prohibidos, caminantes arrastrados por los fangos de los humedales de esta larga extensa faja de tierra. Las familias y los niños excluidos apuntan hacia el cielo con sus lenguas secas, sus gargantas expectantes ansiosas del maná del cielo que nunca les llega porque el efecto chorreo no les alcanza, están fuera de las estadísticas, borrados, no son votos, no existen ni en el último quintil. Las sombras largas lánguidas etéreas caminan como zombis nocturnos, van y vienen, caminan y corren, suben y bajan las escaleras de los cerros, corren tras las luces encantadas, todos ven las figuras imaginarias que sus cerebros analizan. Es el regalo único, se mira y no se toca, son las luces mostrando sus furias concentradas. Es más fuerte la esperanza, los sueños, la alegría, pierde la materia ingrata, la verdad absoluta, gana la fantasía. También observan miran arrancan las mascota, ellos se alejan de la fantasía y el ruido les daña los sensibles tímpanos con sus bruscos golpes de sonido y la fuerte luz de diferentes irisados de toda la rosa cromática. El mar se agita sorprendido, su larga noche silenciosa de puerto se sorprende con el griterío, las luces, los fuegos artificiales impertinentes. Todo es algarabía, quizá la única, la hora exacta, el sueño de un año perfecto... de ilusiones también se vive... Feliz Año Nuevo.

Ivonne Concha Alarcón

     Enero  2017

Buscando sentido a la noche

PROSA NEOBARROCA SURREALISTA

Buscándole sentido a la noche sola, alma sola, cuerpo solo, materia sola, en la complicidad con la sonrisa en los labios mirando a través de las letras el cómo, el por qué y el sentido de la noche oculta. Se allegan los recuerdos humanos vividos, la solidaridad, el sueño conjunto, nostalgias de un ir y venir que se acerca intermitente, vida desapareciendo haz de luz que penetra en busca de sentido, el duelo de las mariposas, el ayer de las rosas amarillas, el pájaro que canta sin morir solo duerme y un cielo luminoso oculto hoy entre nubes oscuras de una noche en tormentas, una máscara de la niñez rota, un comienzo de dolor, el caminar desnudo sin ropaje en el alma ni en la materia, descubrimiento sin raíces, camino empedrado, piedras imperecederas, inmasticables, solo golpes en la puerta de la niñez destruida antes de tiempo, llanto solitario eterno, tristeza del corazón solitario huérfano, matriarcado indestructible escúchanse las campanas saliendo ecos de los templos solitarios, voces misteriosas evaporadas silenciosamente en resonancias repetidas en sonoras carcajadas inaudibles. Fulgores de luz muestran las ideas resplandeciendo en la noche, despiertan los instintos del lobo cazador de pensamientos y damiselas imparejadas. Deambulan por calles despiertas en los nocturnos caminos rigurosos, van cubiertos de fieros deseos metidos en el cuerpo solitario nocturno, nostalgias embriagadas de recuerdos buscando la mirada del ayer. Como vientre matrístico protector se quedan los sueños ocultos entre nubes matizados de espuma de colores engañosas, un abismo que golpea los desvelos en aureolas adornada de laureles de oro y victorias, llegan transformando en savia la sangre esculpiendo con besos la dureza de su rostro los recuerdo devoran los silencios que gritan las ansias de tocarle otra vez...

Ivonne Concha Alarcón

       Enero 2015

Dioses del viento

Se encontró cara a cara con aquel rostro impenetrable, vio el demonio del rencor, el dolor enardecido, la arrolladora presencia del que siente disgusto y traición, quiere estar muy lejos cuando la bestia despierte del letargo, escondiéndose tras el silencio abrumador, agotador, agobiador, angustioso. Se le acaba la paz, la paciencia, la serenidad, la calma quiere ser igual que siempre, que nada le cambie, ni le obstaculice, ni le distraiga de sus afanes, ese deseo de andar a su gusto por la vida haciendo lo que quiere en libertinaje. Se desespera, se da cuenta que el monstruo esconde veleidades, antojos, caprichos, ligerezas, maldades. Se quedó como cruz de cementerio, la tala es arriba al centro y abajo, una mata de menta y un tren que pasa de cara al mar le divisa entre olas y su almohada de sueños se golpea duramente entre las rocas marmoladas, los dioses del vientos sienten el aliento enamorado que sopla huracanes de palabras de fuego que traspasan los deseos de hombre. Se acercó a otear el horizonte, vio la última bondad y blancura en sus letras de hombre ingenuo a veces infame, se quedó enajenado, sufriendo, lamiendo lenguas de fuego que suben y bajan, sobre, dentro y en su cuerpo humano subjetivo, esa parte que sufre, goza, sueña, desea, entre muchas derrotas aquel día en que la espera fue tardía o nunca sucedió, el camino estrecho largo extenso se metamorfosea en colores de otoño mientras allá en su castillo, entre rejas de fierro fundido por el dolor se esconden las mariposas salvajes, se dormirán eternas entre sombras de silencio y de muerte, recaminarán desnudas entre lamentos quejumbrosos en un sueño de naufrago solitario, perdido entre sus pérdidas y el cielo del infierno en la cama sola abandonada, conociéndose, recorriéndose en su interna soledad, el mar se vuelca furioso, le atrapa con sus ojos, con su beso de martes de mala suerte, las sirenas desvestidas de tiempo salen al encuentro de sus rivales la hadas buenas, entre ellas murmullan sus cuentos de pescadores cubiertos de sol malo que rompe sus telas faciales radiadas de rescate del temor de tener que perder su ángel salvador que le baño de sueños vestidos, el hastío le atrapó escondido entre las garras del descontento comiéndose los recuerdos que por ser recuerdos ya se van muriendo allá en el cementerio de las mariposas y aquí en este planeta ficticio de ambos no quedó nada... nada.

Ivonne Concha Alarcon

       Feb. 2015

Derechos Reservados

Mi luna

 Prosa Neobarroca


Sobre la inmensidad de la noche negra oscura cerrada baila danza la luna iluminada de blanco plata, reflejando su andar por sobre las esperanzas mojadas, explosión de luz rápida fosforescente de raudos rayos haciendo tronar las nubes cargadas de agua, en el plano flotan las aguas del río, y las barcazas de madera añosa cruzando lagos y ríos el poeta va pregonando sus delirios de boca en boca. Algodones en cúmulos nublados en el cielo, trazos de reflejos plata llorando, antes que el alba ocurra dará vueltas sobre las aguas de verdes claros tinte de fondo esperanza, se mueven las barcazas con sus máscaras carnavalescas de arcilla y papel maché rojo navegando en barcos en la piedras echadas al fondo del agua, escollera, nocturno de claro de luna, silencio callado caminando de la mano sobre el gris empedrado, noche, ribera y río, trío combinado, destellos de la luna sobre las aguas mansas semejándose al papel metálico de plateado nacarado brillante y la arena grisácea, la diáfana luz de la luna se posa sobre olas chiquitas frente al río largo del Calle Calle. En las orillas del río la luna se aparece dichosa en la fortaleza del cause habitado por ondinas y nayadés. Olas sutiles arremolinadas destrozan en largo proceso del tiempo lento sus enmohecidas cadenas. La luna resplandeciente comienza a dormir sus luces despidiéndose de la noche alzando ella sola desde su visita nocturna bajando sobre las mareas, los luceros la adulan y alaban relevando del trabajo de su visita nocturna acompañándose de las estrellas celestes que sorprendidas observan un cometa alojado en los últimos luceros de la noche profunda extensa ennegrecida. Sobre las aguas danzan los versos escritos en versos de cristal, en cada metáfora de amor se esconden recuerdos irisados, colores del pensamiento que en la quietud nocturna de nuevo podrán pintar la luna de nuevos albores ante la nueva luz de la mañana... Alba.

Mirando a lontananza

Poesía neobarroca

Mirando a Lontananza
Cielo-cerros-montañas,
luces-girasoles-espigas,
mares-cordilleras-continentes
tú
él
sueños-nostalgia-pensamientos,... alma

¿A dónde, viajó tu amor?
¿Por qué triste?,
¿Por qué lloras?,
Se fue buscando destino para ambos
No temas-no llores-no sufras,
fe-confianza-certeza-esperanza,
paciencia-paz-tranquilidad...amor

Nonada, sitodo...entera
mujer-madre-ser...eres,
sigue esperando al viajero
cruzó montañas-mares-continentes
por ti
por vuestros hijos
por él,
espera mujer confiada su regreso...

Vuestro amor está dibujado de verdades.
levántate, no desanimes
cambia lágrimas por alegrías
ríe-disfruta-goza,
tu hogar, tus hijos te quieren
confiada-positiva-firme
espera tu enamorado ya él regresa...

Derechos Reservados
16.jul.2013

Mujer tienes derecho

Mujer libre como águila surcando el cielo con fuerza, certeza, rosal florido, mariposa irisada, te siento reconocer tus derechos, leyes te protegen, naciste libre, debes defender tu anhelada libertad, ella no tiene precio, jamás debes transarla, aprender que no eres materia. Eres cuerpo, alma y mente, no permitas te usen o asusten con amenazas funestas, o como objeto desechable; eres mujer- madre- hija- esposa- amante, nadie tiene poder sobre ti, el hombre es tu compañero, tu amigo y no tu rival ni tu dueño, de nadie eres esclava, ningún hombre tiene derecho a pernada, se acabaron los señores feudales, ya no existen las leyes donde eras solo materia usable y descartable, nadie es tu dueño. Olvida ya el tiempo oscuro, el silencio de ayer hoy es letra y canto, eres grito, palabra, fuerza, día y noche, la libertad es tuya, busca el crecimiento, no permitas te lastime, te ofenda, te dañe, ¡no al sacrificio! ¡No violencia física ni verbal!, tienes la obligación de ser feliz porque así naciste y así debes vivir. De las luces, relámpagos, lluvias y tormentas puedes irte olvidando pues hoy tu canto, y tu risa dominan el espacio donde eres la reina que se valoriza así misma y los demás respetan. El ser esposa o amante a nadie la autoriza a mancillar, ultrajar, golpear, violentar, ¡Mujer... grita fuerte!, tu denuncia ha de ser un grito que traspase montañas, cordilleras, mares, horizontes, sé fuerte tu rebeldía el enojo se sentirá como resonante exclamación extendiéndose en el planeta, hazlo por ti y por las otras, las que hoy no se atreven, las que aun no saben que unidas es más fácil entender a los hombres que creen tener todos los derechos de mancillar a la mujer. Sé una voz que clama por justicia permanente, que las leyes se respeten. Únete a tus pares formando eslabones que el abuso no pueda romper. No se trata de ser feminista o de hacer guerra de sexos, -no mujer-, se trata de lograr que valga la pena vivir la vida en libertad, armonía, compañía, fraternidad... Sé mujer... siempre.

Hombre de pueblo

Hombre de pueblo, cabizbajo, taciturno, embebido en tus dramas, en conseguir el sustento, pesada carga llevas en tus espaldas, te esperan los de siempre, los que son tan tuyos, los que ansiosos esperan todos los días tu fiel regreso cargadito del pan diario, con el mercado para el día, una copa de vino en el cuerpo. Son tus fuerzas necesarias, es tu amor el abrigo de tu mujer y tus hijos. ¿Quién puede pedirte más si ya ni fuerzas te quedan...? Se te van en el día caminando un buen trecho, recogiendo cartones por todo el centro desde la mañana a la noche con sol o frío o viento... Es tu vida tan dura que ni te das cuenta como tu cabello se ha puesto blanco de tanto parir sustento, de vivir bajo las inclemencias del tiempo. ¿dónde se fueron tus versos? ¿dónde quedó tu alegría esa que de joven tanta tenías?. Hoy ya te va quedando casi nada de esperanzas, lejos se han ido tus sueños, tu caminar se hace lento... ya te olvidaste de Marx, de Maritain, el Che Guevara y tantos que un día fueron tu aliento. ¿Dónde quedaron los poetas, esos que te hacían soñar con un mundo mejor?, todos se quedaron botados al lado de tus altos ideales, hoy solo te quedan fuerzas para caminar en silencio, pateando las piedras que en el camino te encuentras... ¡será que quizá mañana exista un mundo mejor... quizá un día despiertes de esta pesadilla que cada día vives buscando el pan, un cigarro y el regreso de tus antiguos sueños..!. Sigue hombre, apura el paso, tu familia espera tu regreso...

Caminando

Caminando sobre los mil verdes del campo,
observando las flores silvestres florecidas
ellas huelen a verso fresco campestre, 
sin prisa, solo pensando en lo bueno,
en lo positivo que nos entrega la naturaleza.

Quizá no soy la que camina, capaz sean los sueños,
ilusiones, quimeras que aun se asoman a la vida.
Esperanzas frágiles que surgen de improviso
bandada de pájaros que rondan el estero
mi andar lento dejando suavidad y
ternuras sobre la piel y caricias en el alma.

Dibujan mis manos paisajes ilmaginarios,
nuevos sueños, nuevas esperanzas,
seguiré buscando nuevas aldeas donde reposar
buscando el saco lleno con sueños olvidados.

Así se tejen las historias de la vida,
caminando, andando, deambulando,
peregrinando, transitando por las expectativas,
los sueños, las necesidades físicas y espirituales.

Caminando por las sendas que trazan la línea imaginaria
observando la huella esculpida en la memoria
esa que dejó la propia historia que ya quedó olvidada
en el tapiz dibujado como telaraña en el tiempo vivido...

20 mar 2015
Ivonne Concha Alarcón

Esperando la nada...

Se quedó quieta esperando la nada, le sorprendió la alegría, esperaba las sensaciones del ayer, ellas no acudían a la cita dominguera. Hoy no estaban al amanecer las luciérnagas dormidas, quizá se fueron raudas al amanecer huyendo de la luz. Se mecen las amapolas con el viento del sur mientras la brisa cálida hacía sus maletas para partir a otras latitudes, el viento soplaba eufórico mientras leía sobre las hojas aun verdes poesías y prosas de amor. Los pajaritos asustados preparan sus alas afinándolas al ritmo del mismo viento preocupados de mantenerse en forma, saben que la meta es lejana e irán en fila tras su líder de navegación en v hacia otras costas, llevando en su memoria cartas de amor a tierras extrañas. Las madres guardan con tristeza las ropas veraniegas plenas de alegrías y mañanas sonrientes que a hurtadillas guardan dentro de sus bolsillos caracolas y piedrecillas misteriosas que hablan de tierra, naturaleza viva. Las hojas verdes se mueven suave y rítmicas, archivando en su memoria los tiempos vividos... saben de su caída desteñida sobre la tierra donde serán barridas para dejar los espacios libres a la caída de la lluvia. Toda la naturaleza está quieta y sorprendida, los poetas leen y declaman en los paisajes del planeta anunciando por todo el mundo el cambio de estación. Llega el otoño nos trae en brazos el día de la poesía en el mundo. Brindemos por el amor y la amistad este 21 de Marzo del 2015. Feliz día Poeta...




Ivonne Concha Alarcón
     Abr.2017

Estado de catástrofe en Chile

La presión del agua sobre las calles, aguas sucias, barrosas, se han desatado sus poderosas fuerzas invasivas, la tierra se ve fiera, grita como quiere, el agua de lluvia no cesa, falta la lluvia que caerá en las sombras de la noche, sabe que es cobarde, no puede hacer daño de día, va ocultando su vergüenza. Mucha gente desamparada, gritos por doquier, nada que hacer la naturaleza manda, la naturaleza dispone. ¿Cuántos hogares quedarán en la ruina con todas sus casas y enseres destrozados y peor aun, cuántas familias perderán a alguno de sus miembros, pobre país, pobre gente, pobre de nosotros tan expuestos a una u otra desgracia constantemente... Y entonces empezará la solidaridad, la ayuda necesaria e imprescindible, dar ayuda económica desde Arica a la Antártica porque somos así, estamos acostumbrados a estos lamentables episodios por uno u otro motivo. Somos fuertes, tenemos experiencia, y el país se volverá a levantar, y aparecerán las promesas a veces cumplidas y las más nunca satisfechas. Pasarán los días y todo quedará en el olvido para dejar paso a otro acontecimiento fuerte, violento. Y así seguiremos sucesivamente pero Chile siempre surge de las cenizas... viva! mi patria sufrida... viva!

Ivonne Concha Alarcón

Amores de mentira

Amores de mentira,
Seres imaginarios conquistando
Sembrando ilusiones diestra y siniestra
Desvistiendo en fantasía…

Musas vestidas de soledad
Atrapadas en calles sin salida
Esperando el fiel amor…
Al pescador de todo lo que existe.

Enamorados de sí mismos
Sin importar el sembradío
En campos y ciudades
Enamoradas él consigue.

¿De quién es la culpa? pregunto
Me respondo; la maldita soledad
A coro; el deseo y la nostalgia
El poeta dice entre risas… No sé.

Ivonne Concha Alarcón

       Abr 2017

Cristo vive... siempre

El vacío en el alma quema y lacera
Yesca encendida arde roja y densa
Aparecen las heridas difusas antiguas
asoman y desaparecen luces irisadas
monstruos escondidos en el mar profundo.

De pronto toman forma de las ausencias,
angustia proveniente de las decepciones,
desengaño humano y la pérdida dolorosa
falso y vano encuentras la razón de sonreír
Entonces es cuando es bueno concentrarse
y buscar el Cristo que tenemos dentro...

No es fácil recuperarse después de las caídas
si nuestro corazón sufre desengaños o pérdidas,
imposible ser navegante en aguas cristalinas
no es fácil la resiliencia si careces de fortalezas.
Cierto es difícil cuando se quiere lograr la paz…

Se puede soñar y esperar un despertar de luz
una nueva fe, esperanza que ilumine el vivir
basta mirar alrededor y ver el dolor, las carencias
y darse cuenta las maravillas que uno tiene
donde a pesar de todo lo que sientes y aprecias
existe un CRISTO que VIVE ... SIEMPRE.

Amor del mar

Amor del mar
tú y yo en silencio
dibujando sueños
más allá de la nada
en todo el cuerpo
en caricias ciegas
en deseos mutuos
brasa y fuego
llamaradas densas
sonido de las campanas
en tu cielo
en el mío
los dos desde lejos
soñando... siempre
esperando todo
entregando nada

Ivonne Concha Alarcón

Mirada de esperanza

Mirada caída
manos extenuadas
andar pausado
suave las miradas

Nido vacío
deseos lejanos
sentir cristalizado
otoño de cenizas.

Van recordando
primaveras floridas
sueños no cumplidos
dolores incrustados.

Seres solitarios
sueños extraviados
ocultos pensamientos
esperando casi nada.

Sonrisa esperanzada
buscando ilusiones
refugio de sueños
un corazón dispuesto.

Ivonne Concha Alarcón

¿A donde se va el amor?

¿A dónde se va el amor cuando se extravía?
Se diluye quizá en los tiempos sin regreso
talvez los acogen los panteones sin sentido
pendientes hasta la alborada desconocida.

Amores perdidos entre tiempos imperemnes
nostalgicas tristezas arrumadas en el pecho
cubiertos de los arboles leñosos yesca seca
otoñales recuerdos quemándose en la fragua.

Etapas de dolor disuelta en ojos lluviosos
principio doloroso sin posible explicación
el tiempo hace suyo el dolor y lo atenúa
el futuro lo elimina con demora y descaro.

Ivonne Concha Alarcón

             abr 2015

A mi madre

A MI MAMA, 

A tiempo de oir los sigilosos pasos
mujer bajita y de voz alta
fuerte, esforzada, capaz, generosa
protectora de sus polluelos
nada la aminalaba
a nada le temía
ella siempre podía
ella estaba atenta al llamado
nunca se quejó de carencias
ella siempre podía...

Era capaz de llorar como niña
y gritar fuerte si era menester
nada le hizo bajar los brazos
ejemplo de fuerza y valentía
mujer lider valerosa
responsable como madre
en su hogar nada faltó
protección y valor
ella siempre a sus hijos entregó.

Lo que siembras cosecha; ella decía
El ejemplo es la mejor herencia
ser honesta y generosa
capaz y esforzada
fuerza interna y resiliente
para qué más riqueza en la vida
si con decencia se vive
si con honestidad persigues sueños
si con verdad siempre se crece.

Gracias mamá hacia el cielo te saludo...

Vendedor de ilusiones

Y... ahí va el poeta con sus metáforas
a su espalda un saco de versos muertos
deseando seducir musas solas decorosas
de esas mujeres con sus nidos vacíos...

Busca pescar con su caña de ilusiones
enamorar antiguas sirenas abandonadas
enviándoles versos repetidos mil veces
enumerados en secuencia uno a uno...

Para enamorar solo necesita engatusar
hacer sentir de maravilla a la blanca rosa
esconder entre la sutileza de sus poesías
sus deseos de hombre ladrón de besos.

Engañar el corazón de ilusas incautas
haciendo creer son ellas fuente inspiradora
la única, sirena siempre soñada anhelada
es ese el oficio del cruel poeta embaucador.

y... ahí va la musa engañada sonriendo
feliz de conseguir el gran trofeo falso
hasta que un día se da cuenta que ella
es otra flor del jardín de las mil rosas...

Noche volcánica

Noche oscura extensa
pluma larga
ceniza volcánica
corazón compungido

Zona castigada
ceniza y piedra
volcán furioso
lava ardiendo

Sima oscura
enjaulada
necesitar salir
Cima en fumarola.

País cansado
tanta desgracia
trágica espera
Chile entero sufre..

Ivonne Concha Alarcón

2015

Tierra

¡

Tierra mojada deslizándote entre mis dedos,
Pachamama así los indígenas te nombran
Polvo mojado; fértil, fecundo, cálido, dadivoso
La naturaleza en ti guarda sus riquezas...

Tierra, Tierra, nunca te cansas de entregar
tu fuerza germina los frutos que produces
Tu aliados; la luz del sol, el agua del planeta
Tu amor por los seres vivos nunca muere...

Ay tierra si fuésemos tan fieles como tú
Nunca estarías peligrando, serías eterna
¡Te contaminamos envenando tu vientre!.

Ay tierra mía; si la naturaleza hoy pudiera
Volvernos a las raíces buscando la vida
Solo bastaría el sol y el agua para existir.

Código: 1111230586062
safe creative
Fecha 23-nov-2011 22:5

Dueños de si mismos

Tranquilidad en los pasos cansados cubiertos de sueños rasgados en el alto sosiego del pensamiento, vida sin culpas previamente estipuladas sin despedidas ni emociones en tardes de ilusiones tardías, cantos de aves amarillas, mientras entre verdades y arrullos de palomas soñadoras contoneándose vuelan hacia los precipicios del acantilado del pensamiento hostil cansado de los temores. Se cimbran las palmeras del viejo camino, un perro ládrase asimismo, come, pasto verde para sanarse, lo cipreses acarician el viento rugiéndose unos a otros, se oye desde muy lejos, los lugareños se esconden sorprendidos. Sin ataduras vuelan las ideas, solo materia guardan en las alforjas pesadas de recuerdo vividos, libres de espíritus se eleva el canto de los niños camino a la luna, hoy han puesto ruedas a sus sueños los amigos imaginarios, prisioneros alados van buscando terreno conocido así se adentran en el bosque de las tinieblas nocturnas, navegando por el cielo celeste diamantado en cristales, pastos verdes gotas húmedas brillantes en la colina de la desventura inexplicable, una lápida ausente sin letras dibujadas es testigo de lo imperecedero, ya, es verdad, no somos los mismos, no podemos destejernos, no podemos hacernos, somos la consecuencia de lo ya vivido, experimento sorpresivo del último tren saliendo a destino. Allí baila ríe llora lo simple lo cotidiano, desvestidos de antiguos pesares, cargados de nostalgias, ya no desean andrajosos recuerdos desgastados inútiles, se oye un extenso suspiro en la noche y un disparo del último suicida atraviesa la alta y ancha montaña, sin grandes ceremonias ni protocolos nos vamos atando a los antiguos caminos, sin extensos discursos, sin nostalgias, ni pesares, dueños del tiempo, dueños de si mismos...

Niños muriendo

.

Los brazos laxos, los cuerpecitos cansados, piececitos de niños, ojitos llorando, boquitas sedientas y hambrientas de sed y hambre de justicia social y vida justa. Corazón sufrido, sentimiento acongojado, ¿qué culpa tienes tú mi niño de esta maldición a la que te tienen sometido? Viniste al planeta en tiempo de conflicto en tu tierra y te hacen pagar deudas como si tuvieras la culpa de nacer en tierras en guerra. Justas o injustas ellas no son tu responsabilidad. Viniste al mundo y este te rechaza, las fronteras se cierran, nada es justo. ¿Por qué Dios mío tanto dolor en seres indefensos que en lugar de correr jugando deben correr salvándose de enemigos que no conoce? Viniste a ser feliz y solo has encontrado dolor, hambre, amargura. Carencia de vida, y de amor. Niñez, poema desgarrador, las palomas de la paz ¿dónde están hoy?. Y pregunto sin oir respuesta. Buscando un mendrugo de pan, el maná esquivo, una dulce caricia, un suave cariño, así vas recorriendo la tierra, las playas, los desiertos, y solo van encontrando a su paso indiferencia y muerte. Malditos hombres, los Perros de la Guerra, esos que solo buscan hacer crecer sus bolsillos, billeteras, ganancias... a costa del dolor de los hombres, especialmente de los niños del planeta... ¡Basta cobardes!, asuman su responsabilidad... Respeten los Derechos del Niño.

Los seres solitarios

Los seres solos, humanos solitarios, hombres y mujeres, los que nada tienen, esos que se pasan la vida sin tener nada, sin un amor ni un nido hecho con sus manos, los que no aprendieron a vivir al lado de otros seres, esos que prefieren vagar por la vida sin un abrazo, sin una caricia, acompañados de constante soledad, orgullosos, egocéntricos, sin autoestima. solo se pasan quejándose de su mala suerte. Ellos andan y andan lagos trechos burlándose de sí mismos y de los otros, de sus víctimas, los que soportan la carga de esa soledad acompañada de nada…. Nada.

Derechos Reservados

Ivonne Concha Alarcón
16 de septiembre 2015

Los niños de la pobreza

Vida larga, larga vida, pasajes floridos, paisajes soñados, caminantes de caminos de piedra caliza maderos de rieles de trenes viejos niños saltando van por los callejones sin destino ni sueños. Las madres van por ahí como extraviadas buscando un pedazo de pan para sus hijos, desesperan angustiadas mirando por todos lados a ver si le pueden quitar las migas de pan a las palomas. Ya nada les importa, perdieron la vergüenza hace tiempo, todo por sus hijos pobres, hijos de pobre, vida pobre, sueños pobres, angustiados van por la vida suspirando por poder jugar, lo que no pueden hacer para poder trabajar como hombres en un cuerpo débil de niño. Con la mirada extraviada cargan sus tristezas de pobres, injusticias sociales que ellos no entienden, solo saben de su dolor de tripas que duelen como heridas de puñal envenenado. Son los hijos del abandono, los niños que carecen de todo porque hasta los sueños les son negados. Pobreza maldita, injusticia social que nunca termina porque el dinero siempre está en bolsillos equivocados... y los pobres niños siguen por el camino de la vida intentando no ser pobres con zapatillas de marca y ropa cara que no se sabe de donde sacan hasta que un día se ven con esposas carcelarias porque perdieron las esperanzas de ser buenos...

Ivonne Concha Alarcón
24 de Nov. del 201

Agresor

¿Por qué insultas?
¿por qué agredes?
¿por qué violas… ella no quiere?
¿por qué golpeas... cobarde maldito?

Eres...
un hijo
un padre
un hermano
un abuelo
golpeas abusando de tu poder físico
pobre infeliz cobarde
lastimas con tu poder
lastimas con tu sexo
lástimas con tu inconsciencia
lástimas … sin razón lastimas
destruyendo el cuerpo
aniquilando el alma
Pagarás cara tu cobardía
un día tus hijos sabrán la verdad
de tu falsa hombría
de tu falsa cara de ángel
de demonio...

Ivonne Concha Alarcón
25 de noviembre 2015

Visiones de primavera

Primavera enredándose en las consecuencias del gélido invierno negro sin estrellas, ni la luna triste ni el pícaro sol asomándose tranquilos. Eclipse de los rojos y negros despreocupados de los mitos y leyendas en la isla abandonada. Entre los barcos circulan las gaviotas. Quedan aun resabios de largas noches frías tristes ansiosas, suspiros insertos en las muros de la nostalgia siniestra de los sueños no cumplidos y los espinos secos esperando ser carbón de sueños. El tren pasa veloz llevando su carga de recuerdos y nostalgias de aquellos amores que se perdieron y un gato dormilón dentro de su canasto de mimbre que hizo el abuelo con sus manos cansadas hace ya tiempo. Las tinieblas oscurecen el horizonte lúcido de hierbas y flores de primavera, el campo iluminado de irisadas flores sonríe ante las abejas polinizadoras robóticas para salvarnos de una desaparición inminente. Vana la desnudez de los amantes de las tardes lentas que se ocultan entre las sábanas rosadas. La pasionaria, sus martillos y clavos se sonrojan ante el sol imaginario de las tardes crepusculares, los cristales de los ojos curiosos desfilan en los portales de hierro oxidado mientras la primavera pertenece...

Ivonne Concha Alarcón
27 de noviembre 2015

Extravíos del tiempo

Extravíos del tiempo
entre frágiles alboradas
esparcidas entre la calma
y el camino del andar...

Templo de vivencias azules
noches que nunca acaban
nostalgias de aquellas tardes
del tiempo de mi infancia.

Se acaban los sueños raídos
despiertan las albas amapolas
suaves perlas que resbalan
a través del tiempo pasado.

Pasaron los tiempos nuevos
pactaron sueños y anhelos
caminaron por los bordes
de las próximas nostalgias.

Sembradíos de las tardes
cosechando en las mañanas
las experiencias vividas
en el reflejo crepuscular.

Ivonne Concha Alarcón

02 de diciembre 2015

Urgencias de luna y soledad

Cielo inmenso, abismo solitario, acróstico de mujer sola, hija de blanca luna iluminado solo de esperanzas, sueños, ilusiones, mirada fija distante extrañando en la nostalgia otros besos, otros labios. Sus manos recogiendo aquellos lirios amarillos sobre un campo verde y un cielo abierto sin nubes. Luna solitaria hidalga también caminando sola, desde la altura te haces dueña de todo el territorio, avanzas entrometida por rutas agrestes, extensas solitarias sin sombra sin estrellas entre marejadas de agua negra, tarde, fría luna soberbia distante nadie a ti te alcanza nada te enamora eterna. Rosas entre hojas y espinas, deseos de un beso a solas escondido entre silencios, luna extranjera del amor, abrazados a quimeras, sueños, luceros celestiales distantes navegando entre algas, una botella vacía, solitaria, mensaje en papel nevado de ausencias que abandonaron los escritos sin causas... el tiempo trae olvidos, recuerdos bien encarcelados, atrapados en papel ahora amarillo, primavera ahora florecida, ilusiones antes dormidas ahora despiertas con los cinco sentidos, sol impertinente curioso irrumpiendo de mañana, extendiendo la energía, atrayendo la esperanza, aportando un poema, cubriendo de ilusiones la soledad, amor de inocencia dando pequeños pasitos, poco a poco, dejando tinieblas,sembrando paz, escribiendo poemas en el tapiz de los anhelos…

Ivonne Concha Alarcón

04 de Diciembre 2015

Si, esverdad

Sí, es verdad
frecuento el hielo antártico
mi hogar está en el hogar de los pinguinos
mi techo es un cielo azul imaginario.¨..

Sí, es verdad
el planeta es difícil de entender
a veces tomo mi escoba de bruja
solo para volar hacia las estrellas…

Si, es verdad
el ábaco anida en mi mente,
la mirada de un niño me enternece...
el corazón me delata siempre…

Si, es verdad
vagabundeo en un mundo real
el pragmátismo es mi filosofía
sin embargo, vivo ilusiones y sueños…

Si, es verdad
pero la verdad absoluta no existe…

Ivonne Concha Alarcón
08 de Diciembre 2015

El músico y sus recuerdos

El músico sentado en la plaza
en la suavidad de su violín,
emocionado va recordando
la magia de aquellos sueños,
en otra Navidad sucedieron
cuando eran muy jóvenes
cargados de sana inocencia
cuando tomados de la mano
ellos se amaban en silencio.

Han pasado los años
desde aquellos azules sueños
la vida hizo lo suyo
entre canas y nueva vida
ese amor no prosperó
solo ilusiones en Navidad
en la vida se quedó.

Ahora él toca su violín en la plaza
rodeado de graciosas palomas
ellas acuden a escuchar en Navidad,
Cascanueces y el rey de los ratones,
al violinista acuden nostalgias
de otros lejanos atardeceres
de dos adolescentes enamorados...

Ivonne Concha Alarcón
18 de Diciembre del 2015

Los años

Joven amigo
no es como piensas,
es cierto, el caminar es lento
el cuerpo se ha resentido
la presbicia acusa,
el correr es casi imposible.

Se han ganado batallas
la vida no es fácil
se requiere esfuerzo
ser tenaz, ser constante
honesto con los otros
honesto consigo mismo
imprescindible, necesario.

El otoño se ha apostado,
el cabello delata el tiempo
las hojas una a una caen,
huellas, surcos, cicatrices
en el alma y en el cuerpo
acusan que se ha vivido.

Joven no te confundas
el mundo sigue girando
el cuerpo rinde menos es cierto
el cerebro no se detiene
algunos se enferman
otros siguen dando frutos
la senilidad está en el físico
los sentimientos no envejecen.

Es cierto, el miedo ronda
el nido está más solitario
ahora hay carencia de afectos
lo material va escaseando
algunos van perdiendo familia
los jóvenes lo ven lejano…

Quizá algún día ya no te reconozca
si es así escúchalo, antes él lo hizo.
Quizá el perdió sus capacidades
recuerda, al principio él te protegía.
Quizá algún día olvide los caminos,
joven, te tocará a ti llevarlo de la mano.

DERECHOS RESERVADOS
Ivonne Concha Alarcón
29 de diciembre 2015